A veia no pulso

Dynamo of volition

Wed, 27 May 2009 01:48:46 -0300

Lendo alguma coisa sobre escultura, veio aquele lance de clarividência: a resposta da escultura está justamente onde a forma mais falta. A forma brota no vazio. Ou, como disse meu amigo de fé, meu irmão camarada Bachelard: "Brotar é hesitar em sair". Tudo bem, isso da forma estar no vazio já foi falado pelo Michelangelão há séculos, mas o fato é que eu nunca tinha atinado para esse fato na forma sólida da escultura. Já tinha sim pensado muito sobre isso na literatura, já tinha escrito artigos, ponhado na minha tese e etc.. e etc... e talzis, mas com a escultura... Daí é aquele lance de conexão que só a gente mesmo memyselfandI entende e por isso eu amo o Crarice: ela consegue transcrever esses momentos de introspecção como se tivesse passando por cima do muro uma receita de bolo pra Valdirene. Porra, quando ela fala no Água viva que quinta-feira é um dia translúcido como asa de inseto, juro, eu fiquei: "Mas que féla da puta!". Vou tentar bancar a féladaputa também e descrever isso da falta: A escultura só toma forma onde a mão, guiada pelo intelecto, alcança o vazio. É do bojo do vazio que vão rebentar os pássaros da forma. Do vácuo. Na vida: é na ausência que a gente (se) consuma. A vida não tá nos high moments, não tá na festa, na celebração planejada, na compra do item XYZ melody turbo, nem no rapar os pêlos das pernas pra furunfar com o cara do furo no queixo. A vida não tá no emprego conquistado, não tá no salário bom, ná tá na incrível entrevista com o homem que salvou a menina prestes a se afogar tampouco no umbigo da pessoa que conduziu o teu ônibus por mais de dezessete horas. A vida tá no que não é. Agora mesmo conversando com o meu pai, a gente revendo uma fita véia pá caráio de momento familiar, coisas que a gente só percebe now... Engraçado como o meu avô estava então surdo, mal escutando o Parabéns pra Você. Cômico demais o meu tio Tim Maia cover quase caindo no bolo, de tão alcoolizado... Ai, a felicidade é um troço tão simples. Não sei porque o povo vende tanto livro de auto-ajuda. A felicidade tá é na camiseta manchada de catchup caído do cachorro-quente às 3 da tarde numa esquina da cidade e você maldizendo "caráio, como será que a porra da mancha sai...". Viciei nessa música: http://www.youtube.com/watch?v=LbC4Vbdgwds&feature=related

Samba de Partido Alto

Fri, 22 May 2009 19:55:02 -0300

O Candeia é do caralho!!!! Viva Candeia!!!!! Parte 1 - Vai naiscêno... http://www.youtube.com/watch?v=VgyWsFf89EI&feature=related Parte 2 - Naaaaa vadiagi! http://www.youtube.com/watch?v=6bvamyfqBRo&feature=related Parte 3 - "A roda de samba é um momento de liberdade" (Paulinho...) http://www.youtube.com/watch?v=vGOeqzlBruc&feature=related

O caso do vestido (A Rosa do People)

Fri, 15 May 2009 12:50:25 -0300

Assim, esse poema... O Drummond tava pussuído, ah! tava! Nossa mãe, o que é aquele vestido, naquele prego? Minhas filhas, é o vestido de uma dona que passou. Passou quando, nossa mãe? Era nossa conhecida? Minhas filhas, boca presa. Vosso pai evém chegando. Nossa mãe, dizei depressa que vestido é esse vestido. Minhas filhas, mas o corpo ficou frio e não o veste. O vestido, nesse prego, está morto, sossegado. Nossa mãe, esse vestido tanta renda, esse segredo! Minhas filhas, escutai palavras de minha boca. Era uma dona de longe, vosso pai enamorou-se. E ficou tão transtornado, se perdeu tanto de nós, se afastou de toda vida, se fechou, se devorou, chorou no prato de carne, bebeu, brigou, me bateu, me deixou com vosso berço, foi para a dona de longe, mas a dona não ligou. Em vão o pai implorou. Dava apólice, fazenda, dava carro, dava ouro, beberia seu sobejo, lamberia seu sapato. Mas a dona nem ligou. Então vosso pai, irado, me pediu que lhe pedisse, a essa dona tão perversa, que tivesse paciência e fosse dormir com ele... Nossa mãe, por que chorais? Nosso lenço vos cedemos. Minhas filhas, vosso pai chega ao pátio. Disfarcemos. Nossa mãe, não escutamos pisar de pé no degrau. Minhas filhas, procurei aquela mulher do demo. E lhe roguei que aplacasse de meu marido a vontade. Eu não amo teu marido, me falou ela se rindo. Mas posso ficar com ele se a senhora fizer gosto, só pra lhe satisfazer, não por mim, não quero homem. Olhei para vosso pai, os olhos dele pediam. Olhei para a dona ruim, os olhos dela gozavam. O seu vestido de renda, de colo mui devassado, mais mostrava que escondia as partes da pecadora. Eu fiz meu pelo-sinal, me curvei... disse que sim. Sai pensando na morte, mas a morte não chegava. Andei pelas cinco ruas, passei ponte, passei rio, visitei vossos parentes, não comia, não falava, TIVE UMA FREBRE TERÇÃ, MAS A MORTE NÃO CHEGAVA. FIQUEI FORA DE PERIGO, FIQUEI DE CABEÇA BRANCA, PERDI MEUS DENTES, MEUS OLHOS, COSTUREI, LAVEI, FIZ DOCE, minhas mãos se escalavraram, meus anéis se dispersaram, minha corrente de ouro pagou conta de farmácia. Vosso pais sumiu no mundo. O mundo é grande e pequeno. Um dia a dona soberba me aparece já sem nada, pobre, desfeita, mofina, com sua trouxa na mão. Dona, me disse baixinho, não te dou vosso marido, que não sei onde ele anda. Mas te dou este vestido, última peça de luxo que guardei como lembrança daquele dia de cobra, da maior humilhação. Eu não tinha amor por ele, ao depois amor pegou. Mas então ele enjoado confessou que só gostava de mim como eu era dantes. Me joguei a suas plantas, fiz toda sorte de dengo, no chão rocei minha cara, me puxei pelos cabelos, me lancei na correnteza, me cortei de canivete, me atirei no sumidouro, bebi fel e gasolina, rezei duzentas novenas, dona, de nada valeu: vosso marido sumiu. Aqui trago minha roupa que recorda meu malfeito de ofender dona casada pisando no seu orgulho. Recebei esse vestido e me dai vosso perdão. Olhei para a cara dela, quede os olhos cintilantes? quede graça de sorriso, quede colo de camélia? quede aquela cinturinha delgada como jeitosa? quede pezinhos calçados com sandálias de cetim? Olhei muito para ela, boca não disse palavra. Peguei o vestido, pus nesse prego da parede. Ela se foi de mansinho e já na ponta da estrada vosso pai aparecia. Olhou pra mim em silêncio, mal reparou no vestido e disse apenas: — Mulher, põe mais um prato na mesa. Eu fiz, ele se assentou, comeu, limpou o suor, era sempre o mesmo homem, comia meio de lado e nem estava mais velho. O barulho da comida na boca, me acalentava, me dava uma grande paz, um sentimento esquisito de que tudo foi um sonho, vestido não há... nem nada. Minhas filhas, eis que ouço vosso pai subindo a escada. Obs: As estrofes em caixa alta, pra mim, são umas das mais bonitas que já li num poema. Na vida. E tá falado.

A lição das pedras

Thu, 23 Apr 2009 00:50:08 -0300

“A areia pode lavar (...) qualquer espécie de pecado; na ablução ela flui como água, dissolve o mal mais empedrado” (João Cabral de Melo Neto em ´A Água de Areia´) Há lugares que pisam em nossos espíritos, deixam a marca profunda de sua geografia, seu povo, suas ruínas, seu cheiro e seu céu. Esses lugares são sagrados porque tudo aquilo que mora na memória do coração é sagrado, como seio de mãe amamentando a cria, como sopro de criança, como manga escorrendo pela boca em dias de sol. Os lugares são o espelho do ontológico – quem sabe a alma já não andou por tais cantos, quem sabe o campo de girassóis avistado da janela do trem já não fez parte de mim? Quando criança imaginava terras infinitas, terras de pedra onde cachorros e meninos corriam sem destino, onde não havia carros nem faróis; onde rochas se transformavam em cavernas, santuários, girafas, cordeirinhos, anéis e livros. Pedras que serviam como o diário do homem-pedreiro. Pego-me pensando em pedras. Elas sempre me acompanharam sem que jamais tivesse atinado para esse detalhe fundamental de minha existência. Quando parti do Brasil não sabia o que iria encontrar na Turquia: em meus poros etéreos esperava sentir um país solar como no poema de João Cabral: “Daqui, se vê o sol / não nascer, se enterrar (...) / não salta como nasce: / se desmancha no mar”. Uma Istambul desmanchada no Bósforo, com suas ruas tumultuadas de gente, comida, bondes e cores. Homens pigarreando, homens belos como o Davi de Michelangelo, taxistas voando no trânsito caótico, mulheres azuis, mulheres de cabelos negros preparando a massa do pão que me alimentou, vitrines de doces, roupas, sapatos, chapéus, tapetes, estrelas. A Turquia é uma estrela enorme. Nas madrugadas de Istambul despertava com a languidez do canto vindo das torres das inúmeras mesquitas. Chorei, chorei choro seco como a chuva diante da magreza do sertão. Mas ainda que Istambul me tivesse cravado suas cores e movimentos, ainda que meus pelos e minha pele tivessem sentido a água quente e calma jorrando no mármore do banho de Saframbolu, nenhum outro lugar pode ser comparado à descoberta da Capadócia por meus olhos, minhas pernas e minha luz. A Capadócia é a terra perdida dos meus sonhos de infância. Enfim a terra de pedras existia! * * * Eu, Juliana e Rajaiea partimos de Ancara na noite de sexta-feira, com destino a Goreme, localizada no centro da península de Anatólia, na província de Nevsehir. Nevava muito e confesso que ficamos com medo do ônibus não agüentar o mau-tempo; estávamos receosos de que nossos planos de viagem fossem prejudicados pelas péssimas condições climáticas. Contrariedades à parte, metemos o pé na estrada seguindo o conselho do mestre Dominguinhos: “Quem me levará sou eu”. Dormimos um sono pesado como pedra (acho que logo no início da viagem sofríamos a metamorfose: - agora rochedos de espumas e lilás). Sim, pois certamente nos petrificamos ao entrarmos na Capadócia – do mesmo modo que nos transformamos em água quando em contato com o Atlântico; do mesmo modo que nos tornamos sol nas praias de Coqueirinho e de Luanda. Chegamos. Ao acordarmos o vazio: um branco avassalador, um branco de neve; lágrima de gigante. Toda a terra, todo o solo, todas as pedras, árvores, casas e pássaros escondidos sob a neve. Aquele foi o despertar mais branco da minha vida. O susto do branco dominador nos impulsionou a buscar um alojamento o mais breve possível. Fazia muito frio: meus lábios rachados, o nariz nu de Juliana e as orelhas desprotegidas de Rajaiea não suportavam a nevasca faca que cortava o parto do dia. Encontramos um hotelzinho barato: “Moonlight”. Como a pousada montada em uma antiga habitação troglodita - que inicialmente planejávamos ficar - estava lotada e como não tínhamos dinheiro, tal opção foi a mais conveniente. Três camas distribuídas em um quarto, cobertas velhas porém limpas, cortinas claras, telefone redondo – retrô – daqueles que minha avó tinha em 1970. O abajur de miçangas, o teto remendado, os móveis inertes pelo tempo e pela distância com o mundo real – mundo de gás, lixo, tráfego, pontes e revistas. Na Capadócia o mundo pára. Na Capadócia a manhã rebenta em cores sublimes... E quando percebemos... a neve havia ido embora, como se todo aquele branco fosse só o casaco da noite. Pois a neve se foi! Nós três sorrimos. Então a manta que cobria as pedras começou, gradualmente, a voltar ao bucho do gigante Adamastor e entendemos a mensagem do sol: deveríamos caminhar humildes e alados como a rês no pasto e abraçar as rochas, venerá-las como as mães seus filhos quando retornam da guerra; amá-las como os dedos dos pés amam tocar a areia molhada; desejá-las como biscoitos de chocolate nas mãos ansiosas dos meninos sujos de brincar. Descemos a escada do hotel e partimos em nossa jornada. Nem carro, nem motoneta, bicicleta ou caminhão: nossas pernas eram as máquinas que nos conduziam na terra de pedras. Começamos a travessia no vale de Goreme. A estrada (já sem neve) magnetizava nossos pés ao alto: pedras enormes, pedras poéticas, pedras claras, pedras que na verdade não eram pedras. O relevo da Capadócia é caracterizado por diversos tipos de paisagem: planícies de resíduos vulcânicos, superfícies de montículos, corredeiras e os interessantes polígonos que formam uma cobertura basáltica conhecida como “chaminé de fadas”. Entretanto, pouco me importavam as explicações dos fenômenos erosivos do local. A voz do vento me ensinava a verdadeira geologia, sussurrando em meus ouvidos: “Tá vendo aquele rochedo, lá, ao longe, isolado das árvores e dos animaizinhos? Na verdade não é um rochedo: é um coelho de orelhas longas. E estas outras pedras, aqui, bem próximas? São as mãos de crianças que acariciavam o ventre da mãe terra. Não se engane porque na Capadócia toda pedra é viva, inanimada apenas aparenta. E é na Capadócia que se aprende a essência da vida: não está na forma, mas na alma de tudo aquilo que exala existência”. Percebi então que quanto mais caminhávamos mais nos apaixonávamos pelo assombro do cenário. É claro que não posso falar por Juliana nem por Rajaiea, todavia senti que eles estavam tomados de amor no regaço. Estávamos todos apaixonados pela Capadócia. Havíamos nos tornado filhos daquela geografia, nascidos e batizados no momento infinito em que pisamos na terra. Rajaiea é muçulmano. Juliana e eu somos católicas (eu só de batismo. Sou filha de Iansã, mas não ligo pra nada de nada. Eu acredito mesmo é na astronomia). De qualquer forma, equação espiritual alguma importa na Capadócia. Ali não há Maomé ou Cristo; não há profetas, Alá ou Deus magnus: há somente pedras e as pedras justificam-se em sua existência divina. A origem da pedra é seu próprio paradoxo: de tão concreta cristaliza-se em sagrada, imbatível e eterna. Só a mão do vento a vence. No percurso, dois meninos trajando farrapos coloridos e acompanhados por um cachorro pulguento – como em minhas visões de infância. Eles corriam, mergulhavam como lambaris velozes nas cavernas, escondiam-se um do outro, gritavam canções de meninos e ecoavam a vida. As pedras amam os meninos porque eles são os cavalinhos-de-deus da Capadócia. A trajetória – lá se iam meus pés, arreia! Já podia ver as montanhas! Desejava penetrá-las como o homem a mulher amada, como os peixes a boca do tubarão, como o bico do beija-flor em ato de extrema-unção com a planta suspensa. Desejava penetrá-las e amá-las como Sherazade sua noite derradeira. Àquela altura fomos consumidos pela certeza de que as pedras não são assexuadas: elas são tão longas e majestosas em suas cavidades quanto perna de bailarina, são tão piedosas e formosas em suas ancas quanto corpo de grávida, são tão viris e vistosas quanto braço de marinheiro alçado em alto-mar. As pedras nos amam e tiram de nossos corpos os fragmentos e poeiras que delas roubamos. (João Cabral invadia novamente meus pensamentos e seu espírito de luz me cantava: “Tem de entrá-la, pois só dentro / inteira se revela”). Tomamos o seu conselho. Já próximos às cavernas-capelas trocamos olhares e suspiros, concordando que são a evidência mais sublime de vida por estes cantos do Oriente. As cavernas e monastérios de rocha são como o diário de um homem: o homem-pedreiro como Aleijadinho, o homem-carpinteiro como José, o homem-avião como Niemeyer, o homem-bússola como Colombo. Em suas paredes mesclam-se ícones pré-históricos e afrescos de santos. São Jorge em seu cavalo, o anjo Gabriel, o Cristo na cruz. Cavernas grávidas de pinturas, cavernas iluminadas com desenhos traçados por mãos sedentas de sua anatomia singular. E já tão vivas nunca imaginei que pudessem ser também a casa de São Jorge e de um terreiro inteiro de Iemanjás, Exus, Odés, Oguns, Iansãs, Xangôs e pretos velhos sambando o batuque do santo que é protetor dos fracos e oprimidos. (Na Capadócia Gabriel, o anunciador; e Xangô, o orixá do fogo, são gerados no mesmo ventre). Ao penetrar as cavernas, entendemos que não podíamos mais voltar a ser os mesmos filhos do ontem, sentados na poltrona do ônibus. Já não era a irmã de Juliana nem a amiga de Rajaiea. Quando um vai à Capadócia nasce de novo: “sou guerreira de Jorge, guiada por Gabriel e protegida pelo raio de Xangô e em meu cavalo-tempo faço andar tudo”. Já pedras de pai e mãe, decidimos continuar a peregrinação a Zelve. Zelve não pertence a este mundo. Zelve é um presídio de almas – o museu de tudo aberto. Ali as rochas se metamorfoseavam em arquiteturas magistrais, em extensões coníferas que nos arrastavam ao alto – sempre ao alto. O vento amigo nos beijava a face e cada nova forma fazia-se um novo entardecer. A geometria de Zelve não é somente intrigante mas um convite à ceia de Dalís febris por suas Galas desnudas; um convite ao continente incandescente dos dedos de Picasso e se um vem a Zelve certo fica de que Gaudí foi preso aqui. Sai daqui sabendo que Barcelona é parto de Zelve; só que com mar, argonautas, touros e portos. Nesta localidade respiramos a solidão da Capadócia, pois o homem não pode com tanta imensidão e foge às vilas, aos pastos. A Capadócia é para poucos e raros homens (homens?) que ao darem seus vôos rasantes por este labirinto encontram a metade do dia beijando com ardor a metade lunar. E nossas almas também se dividem pois não há ninguém que ali entre humano e não saia pedra ou Ícaro em toda sua essência. O dia caiu abraçando com volúpia o escuro e fomos obrigados a voltar a Goreme. O homem não agüenta a solidão noturna de Zelve, não suporta a veia aberta e estancada de sua insignificância quando em confronto com o mar de pedras – mar vivo de vísceras e nervos. Voltamos ao hotel. Estávamos esfomeados e nos alimentamos de vegetais aquecidos e servidos em pratos pétreos – é o prato que nos come – é a pedra que se alimenta da nossa fome. Vinte horas e trinta minutos do sábado: já estávamos em nossas camas. Juliana e Rajaiea dormiam, exaustos pois as pedras beijaram seus pés e brincaram de ondas e trampolins com seus corpos reluzentes. Dormiam. Todos dormiam. Tudo quieto. Até as pedras dormiam. Eu não. Minha cabeça não parava de processar evidências magníficas da Capadócia. A adrenalina tomava conta de meu corpo. Tremia, doía, em vão ajeitava a coberta: pensava na gente da Capadócia, singela como as rochas - homens e mulheres vestidos de rigidez e dignidade. Rigidez de um coração que não se corrompe com a maldade (Salve Jorge). Acredito que quem nasce da pedra, da pedra tira seu leite, como diz o ditado. Aprende-se a tirar seu mel. Na Capadócia as pedras são o desenho das mãos de Deus que indicam o caminho da paz e da justiça e, como artesãs, esculpem os homens à sua forma; construindo seus corações e almas duras com a mesma inabalável firmeza de seres que não se entregam à guerra, ao sangue e ao ódio. “Quisera Deus também pudesse fazer pedra o sertão fundo do Brasil”, lamentei. “Assim, se o fosse, as pedras, como cirurgiãs, poderiam criar estômagos rígidos para que a falta de comida não matasse o homem, para que o mandacaru, o calango e raro caldo de feijão pudessem ser depositados com mais conforto e menos vergonha”. As pedras da Capadócia ensinam que a justiça pode ser virtude e não utopia. As pedras da Capadócia ensinam que a igualdade entre os seres humanos é tão natural quanto a relação entre o tempo e o vinho: ali a cor predominante é a cor de pedra; o cheiro predominante não é o de café torrado, âmbar ou jasmim – é o aroma de pedra; a música predominante não é a originada do vento oceânico, não é o canto da cigarra ao fim do dia, mas a pisada leve no chão seco e serviçal para que nossos corpos encontrem a tranqüilidade. Voltei a mim, a minha cama e tentei cerrar meus olhos. Tinha de dormir, descansar – não podia. No dia seguinte partiríamos com destino à cidade subterrânea de Derinkuyu, construída pelos cristãos para escapar de perseguições e invasões armadas durante o século sete. Tinha de dormir, relaxar – não podia. As pedras roíam minha consciência. Voltei a mim, a minha cama. O quarto, embora desprovido de luz própria, iluminava-se todo com a lua. A lua brilhava tanto que parecia grávida. Grávida como a Capadócia. Grávida, de cabelos longos e o peito aberto ao vento e aos dias. Nesta noite percebi, pela primeira vez na vida, que na verdade não me converti à pedra – sempre o fui. Esta era a inquietação que não queria calar e não me deixava dormir. A verdade é que sempre fui pedra. Quando nasci não fui batizada pelo Monsenhor José Agnius com a água-benta da Santa Igreja – quando nasci sofri a ablução: as pedras vivas do amor deste mundo lavaram meu corpo como as lavadeiras lavam as roupas brancas nas ribanceiras dos rios; as pedras lavaram minha alma e me ensinaram o itinerário. E se não dormia é porque já não havia mais como voltar: “na ablução a pedra dissolve o mal mais empedrado”. E desperta, enfim, encontrei o caminho da paz.

Arrasta Ilha

Fri, 27 Feb 2009 16:19:04 -0300

Maracatu bom demais...

Amacord

Fri, 13 Feb 2009 15:12:03 -0200

De novo. Depois de alguns anos, revi. Tenho o filme guardado aqui. Guardo com carinho, tipo brinquedo de infância. É engraçado, mas o Amacord parece um pedaço da minha vida... A cena de todos ao redor da mesa, a gritaria típica de família italiana, a sopa antes da refeição principal, igualzinho na casa da minha avó. A mãe neurótica, gritando que queria sumir e se matar, aquele dramalhão todo, bem típico de uma família grande como a minha. Deu uma saudade, mas uma saudade muito boa da minha infância. Porque eu tive uma vida maravilhosa, quase tão mágica quanto na ficção. A cena de todos no barquinho esperando pelo transatlântico é genial. Sensibilidade demais, como os sonhos em Amacord são tão ingênuos!!! Daí eu chorei. Eu vou sempre chorar de gratidão ao Fellini por isso.

Como perder seu valioso tempo...

Wed, 11 Feb 2009 12:11:12 -0200

Ultimamente tá um saco, ando perdendo muito tempo com idiotices. Ao invés de estudar, não, I waste my time com porquerías e tonterías das mais diversas. Vamos a elas: 1) Atualização do Currículo Lattes! (Uma tortura, um saco de fazer!); 2) 6 vias do CV pra universidade XYZ, com autenticação de 1 bilhão e quinhentas mil vias (e lá se vão meus reais nesse porra!); 3) Outras 7 vias do CV (mesma merda) pra universidade ABCDEF; 4) Postar as 200 bilhões de vias, por Sedex (daí fode mesmo porque eu já ando mais dura que pau de tarado); 5) Atender telefonemas que não são para mim, perder tempo anotando que Fulano precisa entrar em contato com Cicrano. Detalhe: a anta que me liga poderia ir direto à lista telefônica, 102, serviços digráááátis meu fio. Mas não, liga só pra aporrinhar, principalmente na hora do almoço; 6) A Fulana quer ajuda para edição e negociação do livro dela, a outra Fulana quer que eu ajude na edição (o livro tá uma merda e eu tô morrendo de medo da infeliz queimar meu nome o colocando na edição. Fia, prease, bota só nos agradecimentos). O mais engraçado é que você é ghost writer de umas antas!!!! O maior medo é que a pessoa modifique coisas do texto original e você daí se ferra. Por isso fia, bota meu nome não no teu master piece. Vou parar de ser boazinha com os outros. Querer ajudar com boa intenção só fode a gente, ainda que a verba seja destinada a instituições filantrópicas. 7) Não tem ônibus direto pra Belezoca d´Oeste, no Estado da PQP. Então a pessoa gasta a manhã toda macumunando possíveis itinerários para chegar lá. 8) Você leu, revisou já quinhentas e cinquenta bilhões de vezes o original. Manda imprimir a merda. Mais uma leiturazinha rápida e vê que caralho!, um monte de coisas erradas passaram. Imprimir tudo de novo. 9) Extamente quando você está mais do que concentrada nos estudos, mas uma voz maldita te lembra que é preciso pagar o IPTU e outras taxas. A fila do Banco do Brasil é uma coisinha mandada, acho que dá pra ter a noção do inferno com essa cena. 10) Esses sites tipo Orkut e Facebook me enchem o saco porque tem um monte de mané que na real não é seu amigo e você tem que ficar respondendo e dizendo que "anda muito ocupado e que por isso não anda mais escrevendo". Sei lá, será que essas pessoas não tem mais nada para fazer da vida do que ficar: "Oi, nossa quanto tempo! Como você está? Mande notícias!". Porra, sei lá, vai pescar, vai comprar rabanete na feira...

Esperando o almoço ficar pronto

Sun, 08 Feb 2009 12:02:26 -0200

Penélope arrasou no Vicky-Cristina Barcelona! O o chronic dessatisfaction??? The best melhor do mundo! Só o Wood Allen mesmo! Vídeo das antigas... Lembrei da Janis. http://www.youtube.com/watch?v=SuN6GaCvPOk&eurl=http://www.orkut.com.br/FavoriteVideos.aspx?uid=16418301489194945870

Do II trecho de O Guardador das Águas

Sat, 07 Feb 2009 19:18:22 -0200

Esse é Bernardo. Bernardo da Mata. Apresento. Ele faz encurtamento de águas. Apanha um pouco de rio com as mãos e espreme nos vidros Até que as águas se ajoelhem Do tamanho de uma lagarta nos vidros. No falar com as águas rás o exercitam. Tentou encolher o horizonte No olho de um inseto - e obteve! Prende o silêncio com fivela. Até os caranguejos querem ele para chão. Viu as formigas carreando na estrada 2 pernas de ocaso para dentro de um oco... E deixou. Essas formigas pensavam em seu olho. É homem percorrido de existências. Estão favoráveis a ele os camaleões. Espraiado na tarde - Como a foz de um rio - Bernardo se inventa... Lugarejos cobertos de limo o imitam. Passarinhos aveludam seus cantos quando o vêem. (Manoel de Barros, poeta formidável, poeta dos bichos e das águas...)

Songs of myself

Mon, 26 Jan 2009 20:46:09 -0200

Walt Whitman é poeta do caralho. E pronto. In vain were nails driven through my hands. I remember my crucifixion and bloody coronation I remember the mockers and the buffeting insults The sepulcher and the white linen have yielded me up I am alive in New York and San Francisco, Again I tread the streets after two thousand years. Not all the traditions can put vitality in churches They are not alive, they are cold mortar and brick, I can easily build as good, and so can you: Books are not men.

Dear Prudence

Mon, 19 Jan 2009 11:41:06 -0200

Pra mim, a melhor música dos Beatles ever. O White Album é do caralho mesmo!!!! É meio foda pra beatlemaníaco escolher qual a melhor, porque tudo tem vários melhores e vários momentos, como um prisma rebentando todas as cores. Mas o que rola é que Dear Prudence sempre me emocionou... Sei lá, é uma música tão simples, a letra é tão simples, mas é linda! E quem é que falou que pra ser bonito tem que ser pomposo??? Além disso eu amo essa sobreposição de vozes entre o John, Paul e o Geroge, sei lá, é como se eles fizessem cócegas de felicidade e emoção dentro de mim. Soou brega, mas eu sou brega, então tá, 0 x 0, no more details about it. Não sei porque eu não consigo "ponhá" no Tipos imagens e vídeos. Aparece a mensagem, na parte inferior esquerda da tela: "erro". O lance é que tenho outras preocupações mais cabulosas e cabeludas a me dedicar, então nem perco tempo tentando descobrir essa porra. That´s why opto por só enviar o link mesmo... http://www.youtube.com/watch?v=QF-UlTE_mHs&feature=related Se alguém quiser perder tempo e me explicar why because micose eu não consigo adicionar os vídeos e as imagens diretamente ao blog, por favor expliquem para essa anta-mor que vos pergunta... E põe anta nisso. Agora, se for pra ficar me sacaneando e xingando, porra, não façam isso porque depois eu perco tempo apagando os recadinhos dos filhas-da-puta. E isso de perder tempo, que sacanagem meeeeesmo. Ao invés de ficar me xingando, vai resolver sua vida sexual rapá, que deve estar mal pra caralho, porque pra mim e pro titio Freud quem é bem resolvido sexualmente não perde tempo com isso. Gente brocha é foda, e o Caio, no Morangos Mofados, concordaria comigo. Dear Prudence Dear Prudence, won't you come out to play Dear Prudence, greet the brand new day The sun is up, the sky is blue It's beautiful and so are you Dear Prudence won't you come out to play Dear Prudence open up your eyes Dear Prudence see the sunny skies The wind is low the birds will sing That you are part of everything Dear Prudence won't you open up your eyes? Look around round round Look around round round Look around round round Dear Prudence let me see you smile Dear Prudence like a little child The clouds will be a daisy chain So let me see you smile again Dear Prudence won't you let me see you smile? Dear Prudence, won't you come out to play Dear Prudence, greet the brand new day The sun is up, the sky is blue It's beautiful and so are you Dear Prudence won't you come out to play

Pergunta que não quer calar

Mon, 12 Jan 2009 20:58:55 -0200

Se o Hamas é considerado uma organização terrorista, como deve ser considerado o Exército de ocupação israelense?

Cuerpo mío (Lorenzo Saval - Chile, 1954)

Sat, 03 Jan 2009 12:19:30 -0200

Te dijeron sí y tu fuiste te dijeron mi voz y hablaste te enseñaron un camino y tú me llevas. Quisiera quedarme contigo cuerpo para que no me abandones, siento tu silencio a veces en mí como sí fueses otro que espera. He de ser siempre un vagabundo de mi viaje. Mi existir te cambia y tú obedeces.

O ódio moderno

Fri, 02 Jan 2009 16:15:09 -0200

Que adianta tirar os estrangeiros de Gaza? Por acaso é honesto matar "o resto"? Então tá: pode matar "o resto"... Só dá vontade de gritar uma coisa... Mas gritar mesmo, e eu grito: Tzipi Livni e cambada, vão tomar no cu!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Depois não sabe porque o Hamas convoca o "Dia do Ódio"...

Gaza

Mon, 29 Dec 2008 20:28:44 -0200

Eu queria tanto que parasse... Não custa sonhar, mas a natureza humana é isso tudo mesmo... Pobre, mas nada limpinha. Fiquei matutando hoje quando tudo começou: será que foi na luta pelo primeiro tacape, sei lá, eu quero o teu porque o teu é melhor? O cenário de tudo é sempre a caverna (nada de platonismo nisso. I have said). Vai entender...

Sempre Manoel

Tue, 23 Dec 2008 22:33:04 -0200

Para entrar em estado de árvore é preciso partir de um torpor animal de lagarto às 3 horas da tarde, no mês de agosto. Em 2 anos a inércia e o mato vão crescer em nossa boca. Sofreremos alguma decomposição lírica até o mato sair na voz. Hoje eu desenho o cheiro das árvores.

Abri

Mon, 15 Dec 2008 16:08:50 -0200

Hoje disponho um vídeo do Abri, banda que A-D-O-R-O!!! Eles são de Dubai (pelo menos moram em Dubai, os dois negões gostosos são africanos. Jura? Nossa! Pensei que fossem dinamarqueses! Marcele Idiota!). Assisti a um show deles e amei! O tecladista (Jay) é casado com uma brasileira muito querida, a Carla. Então, essa música deles, "A Piece of Yourself", está concorrendo ao MTV Awards Arabia. Adoro os caras porque o som deles é muito soul, tem muita influência do Stevie Wonder, que eu amo de paixão!!!! Eita nêgo que eu amo é esse Stevie! Quem quiser conferir: http://www.youtube.com/watch?v=PEq23hKonYA&feature=related Ahhhh!!! E caralho, que que foi a Dona Vilma cantando ontem??? Foi lindo, lindo, lindo e lindo. Eita pessoa iluminada! Salve filha de Oxum!!!!!

Falasifa

Thu, 04 Dec 2008 05:16:58 -0200

A leitura de Metafísica pelo pensamento islâmico The soul (nafs) is a pure intellectual substance (jauhar 'aqlí) incorporeal and immortal which descended from the world of intelligence to the world of sense and corporealty (p. 252). * * * The intellect is all things and its essence comprehends all things, so that when it sees its own essence it sees all things (p. 253). * * * Desire begets pain until it accomplishes its desire in the world of perception. Out of this desire, the soul is formed (p. 253) * * * The results of secondary causes are not to be attributed to a will residing in the stars. The body, which is merely the instrument of the soul, persihes and disintegrates when the soul has no further use for it and leaves it. Because of the soul man is what he is. The soul remains ever in one state subject neither to corruption nor dissolution. (Do livro The Islamic Art, organizado por ARNOLD, Thomas. Ed. 2001). Putz, dei a maior sorte: comprei por 15 dihams (7 reauuuu!), novinho, numa livraria só de livro islâmico aqui em Sharjah (no Qasbas). Nunca tinha imaginado o quanto os árabes beberam dos gregos... Vivendo e aprendendo.

!

Thu, 04 Dec 2008 04:58:21 -0200

!!!

O tempo de cada um (no deserto)

Sun, 30 Nov 2008 21:02:04 -0200

Eu queria entender todas as coisas que não entendo. Queria aprender mais rapidamente, porque é foda, eu sempre insistindo no erro, como um boi que pasta sem razão. Mas não dá pra ficar de pretérito. Tem que ter ação. E por que toda essa coisa ruim aqui dentro? Não sei explicar todo esse nó na garganta, toda essa coisa sem motivo, simplesmente idiota que me causa tristeza quando na verdade tristeza só é pra ser absorvida mesmo em momentos raros da vida, que lhe cabem beber o sumo. Eu queria entender. Se bem que entendo. Mas eu queria ser melhor. Tenho fé, muita fé, mas é foda porque a fé sempre entra em conflito com a loucura, o pathos. E fé amolece com pathos. Fé amolece. Há tantas coisas lá fora, há tanto kháos, e eu aqui, nesse estado suspenso. Está errado. A pessoa precisa aprender. Um dia a pessoa vai ter que aprender caralho! Como um dia a pessoa aprende a enxergar aquilo tudo. Espero que isso passe logo. Afinal, só depende de mim.

Mulher com excesso de hormônio fica pior que Poma-Gira drogada!!!!

Tue, 18 Nov 2008 21:10:35 -0200

Tudo o que posso dizer hoje é UUUUFFFFAAAAAAAAAAAA!!! Só queria entender essa coisa estranha aqui, apesar do UFA, apesar do fluxo... Por que é que eu sou aasim? Hoje fiquei pensando que devo ter sido peixe de aquário na outra encarnação, porque porra, como é que a pessoa remói e corrói tanto numa idéia, sem conseguir escapar dela? Isso deixa a pessoa doente, deixa mesmo, a imunidade cai com esse movimento repetitivo todo... E apesar do fluxo, eu fico aqui retida nessa pedra, como pessoa que engole água na correnteza. Queria saber quando vou me libertar... Eu jurava que tinha me livrado desse incômodo, mas não... Algo me corrói e eu queria domar essa insanidade toda. Logo eu que acredito no Cosmos, e no entanto a pessoa fixa-se em certas imagens que frealmente consomem. Por que é que sou tão burra a ponto de não conseguir controlar todo esse arsenal de gestos românticos, recheado de phatos? Se fosse só breguice, mas não é. Trata-se de um incurável defeito de circularidade. Essa é a minha fraqueza, uma de minhas mais plenas estupidezes. Eu realmente sou uma grande idiota.

Água viva

Sun, 16 Nov 2008 05:53:24 -0200

A harmonia secreta da desarmonia: quero não o que está feito mas o que tortuosamente ainda me faz. Minhas desequilibradas palavras são o luxo de meu silêncio. Clarice, sempre a Clarice. Nem cansa.

Esse é pra você Virginia

Thu, 13 Nov 2008 07:03:44 -0200

Uncomfortable as the night, with its rocking movement, and salt smells, may have been, and in one case undoubtedly was, for Mr. Pepper had insufficient clothes upon his bed, the breakfast next morning wore a kind of beauty. The voyage had begun, and had begun happily with a soft blue sky, and a calm sea. The sense of untapped resources, things to say as yet unsaid, made the hour significant, so that in future years the entire journey perhaps would be represented by this one scene, with the sound of sirens hooting in the river the night before, somehow mixing in. (Virginia Woolf in "The Voyage Out"). Bright as the day, with its sunny soul, and earth smells, may have been, and in one case undoubtedly was, for Miss Buendía had no clothes wearing her body, the tropical fruit juices went down her throath as a kind of perfumed baptism. The voyage had begun, and had begun magically with a diaphanous sky, and a content heat. The sense of colourfulness in her skin, things to say as yet and yet and never spoken, never to be, made life a question followed by blank answers, as blank as white sheets dryed in a Sunday morning, so that in future years the entire journey surely would be represented by this once scence, with the sound of a popular city crowd screams somewhere in the centre of a South American country, somehow mixing in. (G.H. in "The Voyage In(n)"). Virginia, a você o texto de hoje. Com toda a minha eterna admiração do caralho, e principalmente, minha gratidão Mestre. Você, Clarice e João Cabral, meus mestres, sempre... E eu que continuo na espera... Ansiedade que me mata. Tô até com caganeira hoje...

E se...

Mon, 10 Nov 2008 19:55:56 -0200

Há um tempão não escrevo. Mas tudo bem, essa porra de blog não é para ser lido mesmo. Raramente alguém entra aqui pra ler o que escrevo. Ainda bem. Porque a grande verdade é que nem ESCREEEEEVO mesmo no blog tampouco tenho preocupação com leitor algum: serve só para estravazar alguns sentimentos, então é bom que fique no anonimato, que ninguém leia isso daqui assiduamente. Não sei com compromisso. Fora isso, acho lamentável fazer propaganda pra tentar pegar leitor... Isso é de péssimo gosto, pra não dizer um saco pra quem não tá nem aí pra ler o que você escreveu... Então meu blog é meu e pronto. Escrevo o que quiser, sem muito rigor ou forma, nessa porra aqui. Simplesmente porque é meu. Até acho engraçado quando alguém que não conheço comenta. São só espasmos, no fundo eu sou tão banal quanto toalha de crochê em cima da mesinha da sala. Sou clichê pra caralho too. Hoje queria muito falar com você Grá!!!! Sabe naqueles dias em que você diz: "Caralho, meu, precisa contar...". Mas tô muito contente por você pelos sonhos que tá realizando. Outra hora conto. Cada um faz o seu momento. Era para o meu estar sussu, e tava, relax pra caralho, afinal tô em Dubai, só estudando, só no perfume do bahur (sei lá como escreve essa porra! Só sei que amo!) e na companhia da mana Ju, fora o calor maravilhoso, o mar lindo, Bur Dubai que amo, o Karama"tion" e etc. etc. e tal. Mas não tá. Porque porra, isso do Islã ao mesmo tempo que é lindo na poesia é um saco do caralho do cacete na vida prática. Tô com um problemaço aqui devido à intransigência e principalmente, à hipocrisia dessa terra. Quanta hipocrisia com sexo!!!!! Quanto pudor desnecessário! E se ainda eles acreditassem nesse pudor tudo... Recalcados, hipócritas do caralho! A opção é minha! Ou pelo menos deveria ser... Isso tudo é uma merda. Hoje tô muito puta. Sabe aqueles dias em que a gente quer chorar, mas chorar não adianta because simpresmente não vai arrésorvê os pobrema? Mãe Iansã ajuda. É só isso que posso pedir agora. Jorge abre meus caminhos. Abre e protege, afasta daquilo que não desejo de coração. Protege meu corpo. Nem tenho o que falar. Nunca tenho o que falar (mas falo). Verborréia. (Quando não escrevo é porque tô aprendendo a ouvir. Queria um dia só ouvir. Mas daí morreria sem escrever. Paradoxos. Sou um objeto em espamos). O que tô fazendo aqui é vômito, registro pra ver que é que vai acontecer com essa porra in some weeks from now... Life goes on without me cuz I ain´t got nobody. Mudo a letra: Life goes on WITH or without me EVEN IF I´ve got SOMEBODY (maybe yes, maybe no). Odeio a dúvida prática. Amo o enigma. Amo o mistério. Mas a dúvida relacionada a temas mundanos, isso me irrita profundamente. Eu não tenho saco pra burocracia, nasci pro detalhe, não pra conta no papel nem pra sapato desses ridículos que a mulherada compra e deixa o pé com ponta de bruxa. Quem foi que falou que essa porra é bonita? E chapinha em cabelo ruim? Melhor ficar com ele ruim fia, melhor respeitar a natureza. Odeio quem invetou reunião, quem inventou regras e etiquetas sociais. No fundo tudo mundo é bicho caralho, por que desrespeitar a natureza? Bicho é do caralho mesmo. Tem dignidade. Nunca perdeu a matéria-prima, nunca. Na próxima encarnação quero bicho. Se não der, prefiro então nascer negão, de cabelo black power, um pintão enorme e esquecer que fui mulher! Ser mulher às vezes dói. E não é dorzinha nem abalinhos: chama-se PREOCUPAÇÃO, estar co cu na mão, gotcha?

Sentidos de Lévi-Strauss

Tue, 07 Oct 2008 13:45:30 -0300

Sentidos de Lévi-Strauss dá continuidade às comemorações dos 75 Anos da USP (Assessoria de Imprensa da USP) A Universidade de São Paulo (USP) promoverá, no período de 9 de outubro a 11 de dezembro, o Seminário “Sentidos de Lévi-Strauss”, uma iniciativa da Faculdade de Filosofia, Letras e Ciências Humanas (FFLCH), dentro da atividade Seminários e Exposição Itinerante “Fundadores da USP”, que celebra o aniversário de 75 anos da Universidade. As palestras programadas têm caráter duplamente comemorativo, tanto pelo Jubileu da USP quanto pelo 100º aniversário do antropólogo Claude Lévi-Strauss, a ser celebrado em novembro deste ano. Lévi-Strauss também receberá, em breve, o título de Doutor Honoris Causa, outorgado pelo Conselho Universitário da Universidade de São Paulo, ele que iniciou na USP sua carreira no ensino superior, e permaneceu na Universidade entre 1935 e 1938. Por Fundadores da USP, a professora Maria Arminda do Nascimento Arruda, coordenadora do projeto, destaca os professores estrangeiros que foram contratados pela Universidade de São Paulo no momento de sua fundação, o mesmo da criação da então Faculdade de Filosofia, Ciências e Letras. “Foram contratados professores franceses, alemães, italianos e portugueses para diversas faculdades da Universidade recém-criada, em 25 de janeiro de 1934. O grupo que adquiriu mais visibilidade ao longo do tempo foi aquele conhecido como Missão Francesa”, afirma Maria Arminda. O grupo completo era constituído dos seguintes professores franceses: Robert Garric, Émile Cornaert, Pierre Deffontaines, Paul Arbosse-Bastide, Roger Bastide, Etienne Borne, Pierre Hourcade, Michel Bervellier, Jean Mangue, Jean Gagé, Alfredo Bonzon, Pierre Monbeig, Fernand Paul Braudel, François Perroux, Pierre Fromont e Claude Lévi-Strauss. O Seminário “Sentidos de Lévi-Strauss” compreende três partes. Um ciclo de conferências, que pretende lançar uma reflexão ampliada sobre a obra do antropólogo, pensando-a do ponto de vista de sua contribuição original para a antropologia, e em termos de seus rebatimentos em outras áreas do conhecimento: crítica literária, artes, filosofia e psicanálise. As palestras, semanais, serão encerradas com um recital – cujo repertório inclui músicas da predileção do autor – e com a leitura comentada de trechos de seus livros. Vale lembrar, também, que uma festa terá lugar no dia 27 de novembro, à noite, quando na França já será 28, dia do aniversário do mestre. Ao longo do período do Seminário será possível conhecer imagens inéditas de Lévi-Strauss na exposição fotográfica “Um quase holograma”, no saguão do prédio de Ciências Sociais da Faculdade de Filosofia, Letras e Ciências Humanas da USP. Fazem parte da organização do evento Beatriz Perrone-Moisés, Fernanda Arêas Peixoto, Márcio Silva, Marta Rosa Amoroso, Renato Sztutman e Sylvia Caiuby Novaes, professores do Departamento de Antropologia da FFLCH. O seminário é aberto a todos os interessados e não há necessidade de inscrição prévia. O Instituto de Estudos Brasileiros está localizado à Av. Prof. Mello Moraes, trav. 8, 140, Cidade Universitária e o Centro Universitário Maria Antonia fica na Rua Maria Antonia, 294, Vila Buarque. Mais informações podem ser obtidas pelo site www.usp.br/75anos